Quanti giovani felici
Per la campagna fiorita.
Scendevano il monte correndo
E offrivano il petto al vento.
Cantavano le cicale nascoste,
ed io a cercarle invano.
Intanto il sole bruciava,
ed io ero solo, solo,
e morivo di malinconia.
Il mio desiderio d’amore
Bruciava come il sole.

Ero fermo sull’accecante pietrame
Di un muro distrutto.
E la campagna assieme a me
Grida il suo tormento.
Io ero con lei,
con le cicale,
con il contadino;
gridiamo tutti,
in coro,
che qui si muore.