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Notte

 

E' notte,

mi rigiro nel letto

e non m'addormento.

Dal romanzo che ho posato sul comò

escono personaggi

ne sono invaghito,

cento e più

intuisco nella neve

che viene giù

a silenziare il paesaggio

d'infiniti spazi.

Viene lenta,

ha pazienza

interstizi cerca,

s'insinua

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 


 

 

 

 

 

tra la nuca e il pastrano

ti bagna la mano,

danza frenetica,

t'accarezza,

scappa via infine

segue una folata

che accompagna

un Pomaroff qualunque.

Prepotente entra

prima di lui

nella calda isba.

C'è il samovar pronto

e la ragazzina,

con gli occhi e le treccine

color miele,

ti lrgge una poesia.

Poesia russa.