Nei poeti

a volte,

anche le sensazioni forti

sfarinano nei polpastrelli,

non trovano forma,

nel delirio dell'ineffabile,

lancinante

vago immaginare.

c'è tanta zavorra in noi,

da eliminar,

ripetizioni di parole inutili,

di gesti senza perchè:

forse sarebbe meglio

nell'autistico silenzio

restar,

ma la vita urla i suoi diritti

e, noi, moltitudine,

ingabbiati in noi stessi,

dobbiamo lottare

per una strada senza fango,

e almeno di ogni giorno,

all'alba,

venga esaudito il desiderio

di purezza.